![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Настроение поганое
Dec. 30th, 2014 12:18 pmНе получается сделать праздник для семьи. Вообще у меня вся эта семейственность не прокачана. Не чувствую радости. Не чувствую праздника. Нет никакого радостного возбуждения. Ноль. И ощущение внутренней беспомощности и печали от этого.
Вижу, как другие готовятся. Предвосхищают новогоднее застолье, общение с друзьями и близкими, подарки. Нет, это не пошло. Это прекрасно. Бывает и пошло, конечно. Но я вижу рядом другие примеры.
А у нас все как-то фальшиво итухло тускло. Елки нет, настроения нет, фигня какая-то. Кажется, что даже если захочется сказать близким какие-то теплые слова, высказать признательность - это будет звучать натянуто.
Это болит во мне.
Вижу, как другие готовятся. Предвосхищают новогоднее застолье, общение с друзьями и близкими, подарки. Нет, это не пошло. Это прекрасно. Бывает и пошло, конечно. Но я вижу рядом другие примеры.
А у нас все как-то фальшиво и
Это болит во мне.
сегодня Марку один год
Oct. 31st, 2014 10:21 amГод назад мы родили прекрасного сына. Это было потрясающе. Быть родителями сложно. Мы устаем, ссоримся, спорим, нам не хватает времени, ресурсов, внимания, но мы все втроем учимся любить и понимать друг друга. И я хочу чтобы нам было так же интересно и радостно друг с другом еще много десятков лет :)
Тут будут картинки, где вы сможете увидеть какой большой у меня был живот и кто там находился, а также как этот кто-то выглядит сейчас.
( Read more... )
Тут будут картинки, где вы сможете увидеть какой большой у меня был живот и кто там находился, а также как этот кто-то выглядит сейчас.
( Read more... )
Настоящая любовь - безусловна. Это для меня истина, которая не может быть подвергнута сомнению. И я точно знаю, что такой любовью меня любит только мама. Остальные любови, прошлые и настоящие, дружественные, родственные etc я ощущаю, как нечто, основанное на каком-то договоре. Стоит от него отступить, стоит только не выполнять каких-то требований и ПФ! - все пропало. В общем, это уже подтверждалось практикой.
А такая безусловная любовь - это бесценный, прекрасный и в то же время очень тяжелый дар.
И мне не мало этой одной любви. Я очень счастлива, что после разных периодов в нашей жизни с мамой, я могу, наконец, понять и оценить (начать ценить) ее отношение ко мне.
А такая безусловная любовь - это бесценный, прекрасный и в то же время очень тяжелый дар.
И мне не мало этой одной любви. Я очень счастлива, что после разных периодов в нашей жизни с мамой, я могу, наконец, понять и оценить (начать ценить) ее отношение ко мне.
(no subject)
Jul. 7th, 2011 09:52 pmНе умею жить и думать наружу. Очень много думаю и все в себе. Умею писать и не умею описывать. То есть... не знаю.
У меня дедушка был поэтом, а я ничего не знаю про него. Папа тоже пишет (писал) стихи. И меня заставлял в детстве. Действительно, закрывались в кабинете и придумывали стихи. Я уж не помню, как повинность это воспринимала или как удовольствие. Тетрадку помню, тошнотно-зеленая такая, с рисованными клоунами. И стихи - про цирк, про собаку и т.д.
Читать меня учил тоже папа. Рано научил, в три (говорят) года. С тех пор я читаю взахлеб. Первая профессия, о которой мечталось - стать детской писательницей. Это потом уже как все девочки - учительницей, актрисой, моделью. Были эти девочковые анкеты, в которых все писали все одинаковое.
Когда папе было сказано, что я хочу поступать на филологический, он возмутился. Филология - разве это серьезно? А что серьезно? Физика. Папа и мама - физики. У папы в комнате три книжных шкафа со стеклянными дверцами и все книги в них скучные. Скучные-научные. Папа говорит, что физики могут стать лириками, а лирики физиками уже нет. Но к моменту поступления у меня уж не было никаких авторитетов, только алкоголь и ветер в голове.
Мучительно хочется писать. Как будто я кому-то что-то должна. Просто должна или должна доказать. Но каждый год - холостой. Можно утешать себя тем, что Паустовский начал писать свой первый роман в 24 года. Но это глупо :) У меня вообще все как-то глупо, неумело получается.
У меня дедушка был поэтом, а я ничего не знаю про него. Папа тоже пишет (писал) стихи. И меня заставлял в детстве. Действительно, закрывались в кабинете и придумывали стихи. Я уж не помню, как повинность это воспринимала или как удовольствие. Тетрадку помню, тошнотно-зеленая такая, с рисованными клоунами. И стихи - про цирк, про собаку и т.д.
Читать меня учил тоже папа. Рано научил, в три (говорят) года. С тех пор я читаю взахлеб. Первая профессия, о которой мечталось - стать детской писательницей. Это потом уже как все девочки - учительницей, актрисой, моделью. Были эти девочковые анкеты, в которых все писали все одинаковое.
Когда папе было сказано, что я хочу поступать на филологический, он возмутился. Филология - разве это серьезно? А что серьезно? Физика. Папа и мама - физики. У папы в комнате три книжных шкафа со стеклянными дверцами и все книги в них скучные. Скучные-научные. Папа говорит, что физики могут стать лириками, а лирики физиками уже нет. Но к моменту поступления у меня уж не было никаких авторитетов, только алкоголь и ветер в голове.
Мучительно хочется писать. Как будто я кому-то что-то должна. Просто должна или должна доказать. Но каждый год - холостой. Можно утешать себя тем, что Паустовский начал писать свой первый роман в 24 года. Но это глупо :) У меня вообще все как-то глупо, неумело получается.
